≈ot;噗≈ot;一声闷响。
帕罗丝将包裹小心放下，避免里面的鱼虾压烂。两人各自蹲下，掰扯那被海水泡得发紧的麻绳，绳结处沾满细小贝壳和砂砾。
帕罗丝手指细，动作却很快，指甲边缘撬开死结，再一圈圈绕开。
老格伦一边费劲解着自己手里的结，一边絮叨起来。声音低哑，更像是劳累一天后无意识的喘息和自言自语。
≈ot;今儿……收成还成。碰上一小群银鳞鲱，总算没白跑一趟……就是风向变了，回来时顶风，摇橹摇得膀子快断了……≈ot;
他停了一下，粗重喘了口气，抬眼看了看正默默卷好麻绳的帕罗丝。
≈ot;……比我家那个浑小子强。那小子，在家时让他干点活，哼唧半天。≈ot;
帕罗丝没接话，继续将湿漉漉的渔网从包裹里一点点拖出来，抖开，检查上面有没有需要标记的大破洞。火光映在她眼底，映不出什么表情，只有一片专注于眼前的平静。
老格伦并不在意她是否回应，自顾自说下去，话头慢慢转开：≈ot;……那小子，去年跟一帮子人跑了。说是……入了个什么团。≈ot;
帕罗丝抖网的动作停了一拍。
≈ot;好像叫……&039;骑士团&039;？听着怪唬人的。≈ot;老格伦哼了一声，带着老年人对新鲜事物惯有的不解与不屑，≈ot;说是什么……要给大家伙带来好日子。把那些只会捞钱、不管人死活的老爷们掀下去……说得挺好听。≈ot;
他用力拽开一个缠得特别死的网眼，接着嘟囔：≈ot;好日子……谁不想？可这打打杀杀的……唉。信捎回来过两次，说得天花乱坠。后来……就没音讯了。快一年了。≈ot;声音低下去，最后变成含混在喉咙里的叹息。
帕罗丝将整张网抖开，平摊在地面上。手指缓缓抚过粗糙潮湿的网线。
骑士团。
这三个字沉进那片浓稠的迷雾，不见踪影，却仿佛在记忆的潭底触到了一点坚硬的、不规则的东西。没有画面浮起，也没有声音传来，只有非常模糊的、类似直觉的≈ot;熟悉感≈ot;。
好像在哪里听过？或者和什么人、什么事隐约关联着？
但当她顺着那点感觉往深处探时，迷雾立刻重新合拢，将它掩埋干净。只剩一片空茫的微弱悸动，浮在意识表层。
她抬起眼，看向仍在低头絮叨的老格伦。老人的侧脸在火光下沟壑纵横，眉头习惯性皱着，嘴角向下撇——长年面对大海和艰辛生活刻下的印记，已经长进了骨肉里。
那段话里，有些东西揉在沙哑的嗓音，在断断续续的句子中沉浮。儿子的名字他一直没提，好像提了就会变成一封等不到回信的家。
≈ot;也不知道……是不是真的。≈ot;
老格伦最后叹了一声，摇摇头，像要把这些无解的思绪甩开。他撑着膝盖，有些费力地站起来。
≈ot;行了，剩下的明儿个再整。先回去吃饭，老婆子该等急了。≈ot;
帕罗丝默默站起身，手上还沾着网线的粗糙触感和海水的咸湿。她最后看了一眼摊在地上的渔网，又望向码头外已经完全被夜色吞没的大海，只剩下起伏的黑色轮廓和遥远的浪声。
骑士团。
沉在意识的角落，带着模糊的重量。她转身，跟上老格伦蹒跚的背影，朝木屋窗户透出的暖黄灯光走去。海风吹着她的白发，宽大的衣襟贴在身上，轮廓单薄而沉默。
夜色渐浓，码头上其他渔民也陆续收拾离开，交谈声和脚步声渐渐稀疏，最终只剩火把在夜风中嗤嗤燃响，以及永不止息的海浪，拍打着沉睡的礁岸。
木屋里暖烘烘的，炖鱼的咸鲜盖过了一切，偶尔一阵辛辣的湿柴烟从火塘那边窜过来，呛一下鼻子，又被粗面包扎实的麦香压回去。
一张磨得油亮的旧木桌靠墙摆放，三只粗陶碗盛着奶白色鱼汤，中间是一盘切得厚实的黑面包，另有一小碟盐水渍过的脆嫩海菜丝。
油灯摆在桌角，捻子调得不高，一团昏黄光晕刚好笼罩桌面，照亮老格伦深刻的面纹、老妇人花白头发下柔和却疲惫的轮廓，以及帕罗丝低着头在瓷碗边缘静止的指尖。
屋外，潮声起起落落，遥远而规律，仿佛这片土地缓慢的脉搏。
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