&esp;&esp;他不知道封染墨梦见了什么，他只知道，梦里的封染墨不是自己。
&esp;&esp;梦里的封染墨在笑，不是真的笑，是那种让人后背发凉的笑。
&esp;&esp;他不喜欢那个笑。
&esp;&esp;他怕那个笑。
&esp;&esp;车轮碾过铁轨。
&esp;&esp;咔嗒，咔嗒，咔嗒。
&esp;&esp;苍明听着那个声音，把梦里那扇门从脑子里往外赶。
&esp;&esp;赶不走。
&esp;&esp;那扇门钉在他脑子里了，像一颗钉子钉进了木板，拔不出来。
&esp;&esp;他翻了个身，面朝墙壁。
&esp;&esp;墙壁是墨绿色的，漆面光滑，能照出模糊的倒影。
&esp;&esp;他看见自己的轮廓——深棕色的头发，浅色的眼睛，苍白的脸。
&esp;&esp;没有表情。
&esp;&esp;他盯着那个倒影看了几秒，然后闭上了眼睛。
&esp;&esp;车轮的声音还在继续。
&esp;&esp;他没有数，只是在听。
&esp;&esp;没有杂音，节奏没有变，没有减速。
&esp;&esp;他听了一会儿，确认一切正常，然后把被子拉到了下巴。
&esp;&esp;他不想再梦见那扇门了。
&esp;&esp;但他知道，他还会梦见。
&esp;&esp;因为那扇门不在他的脑子里，在他的骨头里。
&esp;&esp;他翻了个身，面朝上铺的床板。
&esp;&esp;封染墨的手垂在铺位边缘，手指微微张开。
&esp;&esp;苍明盯着那只手，看了很久，然后闭上了眼睛。
&esp;&esp;车轮碾过铁轨，咔嗒，咔嗒，咔嗒。
&esp;&esp;他听着那个声音，慢慢沉了下去。
&esp;&esp;这一次他没有做梦。
&esp;&esp;或者说，他梦见了，但醒来之后什么都不记得了。
&esp;&esp;只有指尖残留的一点触感——黄铜门把手，凉的，滑的，和列车上的窗户一样的温度。
&esp;&esp;他睁开眼。
&esp;&esp;上铺的床板还在头顶，日光灯的光还在缝隙里漏下来。
&esp;&esp;封染墨的手垂在铺位边缘，手指微微张开。
&esp;&esp;苍明看了几秒，然后翻了个身，面朝墙壁。
&esp;&esp;他没有去看封染墨的脸。
&esp;&esp;他不需要看。
&esp;&esp;他知道封染墨还在。
&esp;&esp;呼吸声在，心跳声在，指尖的颤抖在。
&esp;&esp;他闭上眼睛，听着那些声音，等天亮。
&esp;&esp;封染墨是被注视感弄醒的。
&esp;&esp;不是苍明那种注视。
&esp;&esp;苍明的注视是有温度的，热的，烫的，像一盆温水从头顶浇下来。
&esp;&esp;这种注视是冷的，冰凉的，像有人把一块冰放在你的眉心，不化，不动，就那么放着。
&esp;&esp;他睁开眼，看见天花板上有两颗眼球。
&esp;&esp;不是画上去的，是长出来的。
&esp;&esp;墨绿色的漆面上鼓起两个椭圆形的凸起，像两颗没有眼皮的眼球。
&esp;&esp;它们镶嵌在天花板里，和漆面融为一体，没有眼皮，没有睫毛，没有眼眶，只有两颗光秃秃的眼球。
&esp;&esp;它们在看他。
&esp;&esp;封染墨能感觉到它们的视线落在他脸上，从额头到眉骨，从眉骨到眼角，从眼角到颧骨，从颧骨到下颌。
&esp;&esp;和苍明看他的路线一模一样。
&esp;&esp;他盯着那两颗眼球，它们也盯着他。
&esp;&esp;一眨不眨。
&esp;&esp;没有眼皮的眼球不会眨。
&esp;&esp;封染墨在心里想：你是不是觉得这样盯着我，我就会害怕？
&esp;&esp;不会。
&esp;&esp;你在镜中医院里见过比这更恶心的东西。
&esp;&esp;不是第一个盯着他的眼球，也不会是最后一个。
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